...А иногда сидишь напротив Недостижимого и вот оно, рядом. Можно прикоснуться, даже обнять, пить чай из кружек за одним столом, разговаривать с Недостижимым и думать, что вот сейчас скажу, возьму, достигну.

Но разум… разум всегда мешает. Он рождат страх, который шепчет: «Не достанешь, больно ударишься, упадешь, долго будешь подниматься. Если поднимешься». И у разума появляется внучка – стена из миллиардов квадратных миллиметров страха, прозрачная, но непреодолимая. Достижимое вновь недостижимо.

 

    И  Оно берет все в свои руки и бьет, бьет  прямо в мечту, которую прячешь глубоко, чтобы никто не нашел, чтобы от себя скрывать и доставать ее только по праздникам жалости к себе. И разбивается мирок столь тщательно скрываемый и оберегаемый. Разбивается на кучу осколков.

 

    Осколки разлетются в разные стороны, исчезая в грязи и падая чёрту на рога. Это больно, ведь они пробились сквозь грудь, истерзали ее. И прижмаешь руки к груди, чтобы спрятать многочисленные дыры, и плачешь, плачешь, начинаешь собирать осколки и приходишь к чёрту, а он не отдает кусочки твоего нутра, забавляется тем, как осколки блестят на его рогах. И уходишь ни с чем...